不想远航的水手不是好厨师

达米安转过身，重新走回桌边，拿起那杯已经微凉的茶水一饮而尽。

　　调整表情。

　　嘴角上扬十五度。

　　眼神中注入三分怀念，三分感慨，四分释然。

　　“没什么。”

　　达米安转过身，看着依旧一脸懵逼的哈格曼，语气变得格外柔和，甚至带上了一丝歉意，“抱歉，哈格曼老板，刚才吓到你了。”

　　“不……不敢，不敢。”哈格曼连忙摆手。

　　“其实……”达米安指了指桌上那个已经熄火的鸳鸯锅，声音变得低沉而富有磁性，“在你这里，我看到了一些……很熟悉的东西。”

　　“熟悉？”哈格曼愣了一下。

　　“对，熟悉。”

　　达米安走到窗边，背对着两人，留给他们一个看起来充满故事的背影，“我刚才说的那些奇怪的话，其实都是我家乡的方言。”

　　“您的……家乡？”

　　“是的，那个遥远的东方。”达米安的声音里带上了一丝恰到好处的颤抖，“在那里，这种把食物切成薄片，放在滚汤里涮着吃的做法，几乎每家每户都会。”

　　说到这里，他转过身，目光真诚地看着哈格曼。

　　“原来……是这样啊！”

　　哈格曼那张如同发面馒头般紧绷的圆脸，瞬间塌了下来。

　　他长长地呼出一口气，这口气长得仿佛要把肺里的惊恐连同那股子油烟味儿全排出去。

　　手里那块被攥成咸菜干模样的擦汗巾终于得到了解脱，被他随意地搭回了那个并不算太干净的肩膀上。

　　“吓死我了，真是吓死我了。”哈格曼拍着胸口，脸上挤出一个比哭还难看的笑容，“我还以为刚才那些词儿是什么黑帮暗号，或者是哪位大人物要来查我的税。您要早说是方言，我也不至于把这辈子的亏心事都在脑子里过了一遍。”

　　误会消解，空气中那股子名为“审讯”的凝重感也随之消散，取而代之的是铜锅里残汤偶尔爆出的一个气泡声，“咕嘟”。

　　达米安不动声色地坐回椅子上，顺手给莉雅面前那杯已经见底的红茶续上水。

　　“也不能全怪你，毕竟我家乡那些词汇，确实生僻。”达米安把玩着手里的银勺，眼神里透着一股子恰到好处的‘思乡之情’，“在这个世界上，能再次见到这种把红油和清汤分开煮的锅子，我有点失态。”

　　“理解，太理解了！”哈格曼此刻看达米安的眼神已经完全变了。

　　不再是看一个找茬的权贵，而是在看一位同样流落他乡的苦命人。

　　他也不再像刚才那样拘谨，那股子作为厨师的市井气重新占领了高地。

　　他看了看周围，见没有侍者，干脆拉过一把椅子，屁股只坐了半边，身体微微前倾，像是准备唠家常的邻居大叔。

　　“先生，您刚才说那是您家乡的做法？”哈格曼指了指那口锅，“这么说，您也是从那个什么……‘极东之地’来的？”